无人在意的礼堂角落，赫尔曼挑选了最笔直锋利的刺刀，力求一击致命：“你又不在乎这个。你之所以放弃，只是因为放弃毫不费力。最终一切都会越来越糟，越来越糟。”

“那你和我有什么不同。我们都是懦夫，”娜塔莉站起来，居高临下地提醒他，“他们是怎么称呼你的来着？泥巴种。”

她残忍地微笑，拎起书包离开他。

娜塔莉那时坚信，她生命的历史不是线性的，那里没有线索、没有什么道路，没有方向。那段时间里只有某些广阔的场地和处所，那里只有霍格沃茨。她离开礼堂，在阴冷的地窖游荡，然后任由旋转楼梯带着她逃离。

一切都无关紧要，她只能感到自己过分发热的大脑和僵硬的四肢，一个脱壳的灵魂在暗黄的绵延不绝的场所里冲撞。

在她重拾意识之前，娜塔莉已经站在了四楼南面的镜子前，一面充斥墙面的椭圆水银镜。她盯着镜像，试图擦干脸颊的泪水。眼球上布满血丝，像是细碎的红色伤痕。她盯住自己。一切都不应该是这样，那两颗长在眼眶里的蓝色玻璃珠暗淡而僵死。

她不应该这样说。

她再也无法止住泪水的泛滥。娜塔莉抬起颤抖的魔杖，在镜面上划出“erald”字样。密道门应声而开。

娜塔莉躲进宽敞的通道。她借着魔杖尖微弱的光线，试图翻找烟盒。种种情绪反卷到咽喉，求求了，求求了，她真的需要这个。他妈的。她一定是把烟盒留在了寝室。

她不太记得她在密道里坐了多久。没有香烟，她不得不去想一些更有益的废话，比如给赫尔曼的道歉信，给简的回礼，那份该死的魔药…

午夜里没能被满足的睡意开始向她讨债，娜塔莉甚至拿不出一点回到寝室的决心。密道的深处刮过一阵阴飕飕的凉风，她懒得抬起手腕施咒，只好蜷缩在角落。这实在称不上午睡——她在半梦半醒中清楚自己自己身处何地，头痛得厉害。无论换成哪个姿势，不适感依旧如鲠在喉。

她清醒了一些，拒绝自怨自艾。她只需要再撑过三个月，只要三个月，就可以永远离开霍格沃茨，摆脱灰黄色的壁垒，摆脱黑湖、斯莱特林和伊丽莎白。她大可以忘记布莱克与赫尔曼，嫁给一个素不相识的麻瓜男人。直到自己垂垂老矣，用宽恕自己也宽恕别人的口吻再讲一遍这个故事，听者会称之为“回忆”，只有她懂得其中的冷酷之道。

没有人压根会把她当回事，她开始越发觉得自己不过是一个来自斯莱特林的婊子，试图攀附名利，最终却因为伪善而摔得稀烂。她给自己放在寝室里的东西列了一个清单：一堆小说，积攒多年的杂物，大量衣饰和几件首饰。她需要着手收拾了，她还有全身而退的机会。娜塔莉的手脚被冻得冰凉，她大肆打了几个喷嚏。她要拎着行李回到塔利斯庄园，让家养小精灵把家里收拾得一尘不染，尽量看上去像一个体面的酒店，她要躺在棉质床单上，像清除蛇毒一样忘记一切。

梅林啊，这里简直宛若冰窖，她能感受内脏传达到末梢的颤抖，一连串的喷嚏接踵而至。这个举动让她忽略了最初传来的脚步声，一束白光出现在密道尽头。她抬起头，看到小巴蒂·克劳奇的脸庞。

克劳奇的反应很细微，他被冲撞后的失措很快转化为若有所思。克劳奇冷冷地踱步越过她，娜塔莉猜他在犹豫，犹豫是否该发起一场决斗。最终他一言不发地离开了。